Le sei del mattino di un giorno d’ottobre del 1960. La Quinta Strada è vuota come non lo è mai: niente clacson, niente folla, solo la luce grigio-oro che precede l’apertura dei negozi. Un taxi giallo accosta al numero 727 e ne scende una donna in abito da...
Un art director sta fissando una bottiglia. È il 1980, l’agenzia è la TBWA di New York, e il problema sul tavolo è di quelli che fanno venire voglia di cambiare mestiere: vendere agli americani una vodka svedese, contenuta in una bottiglia tozza che tutti —...
Qualcuno ti porge un biglietto da visita. Prima che l’occhio abbia letto una sola parola, la mano ha già emesso il verdetto: floscio o solido, liscio o ruvido, da buttare o da tenere. Il tatto giudica in una frazione di secondo, e da quel giudizio il testo non...
C’è un signore fatto di pneumatici che ha più di un secolo e non dimostra un giorno. Nacque, secondo la tradizione aziendale, davanti a una pila di gomme a una fiera: uno dei fratelli Michelin osservò che, con un paio di braccia, quella pila sarebbe sembrata un...
C’è una pubblicità che ogni domenica mattina attraversa i centri storici italiani senza pagare un euro di affissione: il vassoio di paste legato con il nastro. Chi lo porta lo regge in piano, con una cura quasi liturgica; chi lo incrocia capisce al volo due cose...
